Escribir, escribir y escribir

Escribir. Sí, por qué no. Pasan y pasan años, y cada día acumulo entradas, de la manera en que lo hacen los mismos pensamientos que se aglomeran alrededor y que zumban de manera incesante con el firme propósito de lograr alguna atención, ignorados ya que solo vuelan, pues no tiene cómo picarme. Valiente explicación para el tinitus.

Escribir. Es necesario, más de lo que estoy dispuesto a aceptar. Incluso me sirve cuándo necesito volver sobre mis pensamientos. Releer al yo de hace ocho, diez, quince o dieciocho años. Tener conversaciones profundas, pausadas o quizá tan solo distintas con ese yo menos lleno de canas, con esa personas con menos sabiduría pero que podía lidiar mejor con el insomnio. Era una persona más cínica, aún no se conocía a sí mismo lo suficiente como para dejar de leer las tristezas en clave de negación o de olvido. Era una persona distinta que habitaba mejor las profundas y solitarias hondonadas de la soledad. "Habitar", Así se refieren los de la llamada "generación Zeta" a ser, a la evidente y deontológica existencia con la voluntad suficiente para superar la inercia suspendida en la dinámica cósmica. "Sideral" diría ella.

Escribir. Es vital, tanto como los otros combustibles para ese mismo ser, para el estar. Oxígeno, Glucosa. Uno para que funcione, otro para que se sostenga, aun a pesar de causar el decaimiento. Somos porciones de matera estelar que han traído el imperativo biológico a un conjunto de elementos cohesionados dotados de la capacidad de sentir, de percibir y entender. Pero, aún más poderoso, la consciencia, el pensamiento reflexivo, que no es otro que la capacidad de cuestionar, de establecer razones, pero también de acomodarlos a la propia idea de sí, de otros, del todo, de la nada, de la acción, la consecuencia, la proyección vectorial y alterada de las percepciones conforme con lo que es. Pero todo está condicionado al estado del ser, a su forma de estar y a la reflexión sobre una y otra cosa, En todas las direcciones ya que solo este tipo de pensamiento conduce a al multidimensionalidad. Existimos bajo una determinación 'rígida' que solo rompemos a través de la flexibilidad del ejercicio del pensamiento.

Hoy estoy un poco más completo gracias a poder escribir.

Retomar como por quinta vez

Hace más de un año que no escribo nada en este blog. Muchas veces he pasado por periodos similares de falta de alimento a este sitio que, realmente, es el precursor de todos mis demás escritos. Así, tal cual. No he dejado de escribir, solo lo he hecho de forma metódica ante compromisos y no por terapia y gusto principalmente. Incluso he comprobado, nuevamente, la angustia que implica el hacer algo de forma profesional. Esto es lo que genera ansiedad y complica la vida de todo tipo de artistas, a pesar de lo liberador que es el arte en general. Nos han vendido la idea, al igual que muchas otras, de que la felicidad es el punto máximo de inflexión de la constante que es la vida, una meta alcanzable de hedonismo en la cual lo que se busca es la satisfacción y un ocio activo que está acompañado siempre de alguna otra experiencia, todas de carácter aspiracional. Por eso quienes más captan likes en redes sociales son aquellas personas que nos enseñan la vida como debe ser, al margen de que en realidad su vida sea vacía o no encuentre un sentido mayor que el de la necesidad continua de aprobación por cuenta de estar "compartiendo" su vida, mostrando su éxito, porque este último es adictivo y atractivo de forma que al margen del tamaño de tu pene o de tus músculos, si eres exitoso, tendrás tanto sex appeal como si tuvieras rasgos perfectos y un abdomen de película de superhéroes.

Hoy me cuestiono sobre el ser y el deber ser y sobre las posibilidades de la consciencia, que mengua, que se adormece, pero que eventualmente lo remueve a uno de nuevo para salir del anestesiado ritmo de la cotidianidad; porque el ruido, la gente, el afán, la ansiedad pueril de todos, lo único que hacen es someter. Derrumbar y destruir.

Martes de escribir algo

Revisando los diferentes borradores de entradas a este Blog pude darme cuenta de que son muchas las cosas que se me han ocurrido, que han ido ocupando mi cerebro de una forma directa o difusa o de las que aun tengo esa curiosidad que genera, en efecto, no menos que una nueva entrada. Cansado, con los músculos adoloridos por el aparente exceso de oficinismo, con la mirada gastada por este par de pantallas que poco reflejan lo que en realidad sería deseable para mi vida; pues bien, aquí sigo. Tratando de darle algún sentido a mis escritos, pues con mi vida todo es más difícil, o quizá sea una discusión que no preciso abordar en este momento.

Estoy mareado, me falta alimento, o eso parecería anunciar mi cuerpo y sin embargo aquí estoy sentado con toda esa masa fatídica que me sobra, antes que cualquier otra cosa, que perturba mi vida de cierta manera en la medida en que no logro tener la disposición para empezar a buscar la forma de eliminarla y, con ello, distraerme un poco de esta cotidianidad que me está agotando mucho más de la cuenta.

Unas cosas se arreglan, otras siguen igual y muchas se dañan. Tal vez porque tanta dicha no puede ser cierta o quizá se trate tan solo de que esa es la huella del caos cósmico. No hay nada mal, solo desordenado y en estos casos es que es preciso ahondar en formas y métodos  para irrumpir en esta corriente de situaciones. De forma tal que pueda uno dejarse llevar, pero que tampoco el oleaje o la marea lo ahoguen.

No sé si este texto tenga todo el sentido posible. Quizá sí, tal vez no. Pero no importa.

Quería escribir algo.

Negación que antecede a la consciencia

Por qué negarse a la consciencia. Por qué vivir una vida cargada hacia la sola satisfacción de las más básicas de las necesidades. Una existencia que se ocupe de seguir cada una de las reglas que nos encontremos. Un vivir que se centre en el verbo estar antes que en el ser, porque aquella es una existencia cómoda, un ejercicio de lo que llaman la zona de confort. No aquel eslogan de las agencias de viajes que buscan que los millennials no posean nada y que vivan de trabajo en trabajo, así como de viaje en viaje; porque incluso aquella es la comodidad del sistema, al abrigo de las verdades que se entienden como absolutas en la medida en que son compartidas y repetidas por mucho más que una generación. 

Mejor un camino llano, que enfrentarse a cualquier clase de abultamiento, de bache. Es mejor aquello que nos resulta simple a pesar de que mine nuestras ganas de vivir, a pesar de que no sirva más que para darnos un nuevo día. Aunque igual no se darán cuenta porque estarán ocupados haciendo caso, y su inconsciente, por el contrario, los empujará a las más oscuras lagunas de la mente, a la zozobra del espíritu. Sobrevivir antes que vivir; robar un aire que podría ser respirado por quienes sí tienen en cuenta algo de entorno, quienes consideran a través de su razón. Quienes usan su consciencia, quienes se detienen, por un instante al menos, a pensar.

Y vaya uno a ver

Y claro, es solo dejarse coger por el tiempo y este se lo llevará sin ninguna consideración. De eso se trata, de hacer, de romper, de sacar, de volver, de estar e incluso de ser. Pero es complejo. Escapar a todo lo que se viene encima, pasar por debajo de lo que está ahí buscando convertirse en un tropiezo. Dejar.

Espectáculo

Le gustaba mirar por aquel agujero en la pared. Era simple, levantar un poco el viejo papel de colgadura y asomarse con cuidado. Si tenía suerte la vería. No tenía un momento específico para aparecer, podía suceder en cualquier instante, pero si pasaba sería una bendición. Ahí estaba de nuevo, salivó profusamente al verla. Ella hizo gala de toda su gracia y elevó por lo alto las dos magníficas herramientas para proceder con aquel espectáculo que a quien observaba tanto le gustaba. Un primer corte, luego otro. Jadeó un poco, paso saliva, jadeó un poco más.
La puertilla de debajo se abrió, se apresuró y comenzó a devorar la carne, al tiempo que toda la saliva que llevaba un rato bajando en un hilo continuo de sus fauces se derramaba sobre el filete.

FIN

Sequía

Otra vez. Pasa cada cierto tiempo. El peso de los días, de la rutina, de la misma cotidianidad, hace que las palabras se extingan, que de cierta manera el pozo de donde salen las frases se enturbie y que toda esa maraña de pensamientos que pueblan a menudo mi ser, no puedan ver la luz por cuenta de las diferentes situaciones relacionadas, insisto, con el diario vivir. Diario, día a día. Es como si a mí se me fueran juntando las diferentes horas sin una u otra cosa, las frustraciones por los quereres, los resultados de las necesidades insatisfechas. Me explico.

A mí me parece que todo suma. Que la expresión del paso del tiempo no es tan solo la manifestación herida del ser. El devenir, un testimonio de que eso ha pasado, de que en efecto fue, porque lo que estuvo quizá aún permanezca, porque aquel otro verbo tiene que ver con la correspondencia y con el espacio antes que con la existencia y el tiempo.

El otro es una presencia constante y permanente a la cual es muy difícil de escapar. El otro también tiene que dejar alguna manifestación de su presencia, de su devenir, de su propio ser. Y esto, por lo general, se traduce en ruido. Todo está cargado de ruido, todo se expresa a través de ruido, porque las personas desde que son infantes son sobre estimulados con diferentes sonidos más fuertes de lo que deberían. Luego, para el momento de la expresión, de los albores del desarrollo de la personalidad, nos enseñan los diferentes escapes a la sociedad, a nosotros mismos, por eso nos sumergimos en la música (sin importar el género) a altos volúmenes, para no escuchar a los otros seres en formación, sus problemas, los regaños paternos, y todo el ruido que quizá en ese momento si percibimos.

El otro se desplaza a través de medios cargados de ruido. El otro empuña herramientas llenas de ruido que son usadas para crear caminos para sus máquinas que también hacen ruido. Aquel otro también vive en sitios en los cuales pocas veces se ve alejado del ruido y tal vez solo deje de hacer ruido al dormir, si es que no ronca.

Hay sitios en los que el ruido no lo es tanto, en que a ratos pueden escucharse melodías perfectas causadas por el caos cósmico que en cambio las urbes se niegan a abordar. Porque la modernidad siempre ha querido escapar al caos, aun cuando este es el mejor medio de establecimiento de algo sostenible. Lo natural, el azar, el desorden.

Las ideas siguen ahí, el problema es su expresión.